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Sobre dos traducciones de la Odisea a la sombra de la Shoá — y lo que una sola palabra, elegida sin saber lo que vendría después, puede llevar consigo.
Moshe Leyb Pitshenik, nacido en Zlotchev, Galicia, en 1895, completó una traducción al yidis de la Odisea en 1937 y ganó por ella el premio del PEN Club yidis. Fue asesinado en el bosque de Kazimierz en 1941, tras la ocupación nazi de Polonia, dejando inconcluso un poema épico original en griego antiguo. Moshe Ha-Elion, nacido en Salónica en 1925, sobrevivió veintiún meses en Auschwitz, único sobreviviente de su familia inmediata, y a los noventa años completó una traducción al ladino de la Odisea, publicada con una versión hebrea en página enfrentada, del poeta Avner Peretz. Murió en 2022, a los noventa y siete años.
En 1937, en Polonia, un maestro de escuela llamado Moshe Leyb Pitshenik se sentó a traducir la primera línea de la Odisea al yidis. El griego de Homero dice polútropon — un hombre de muchos giros, de muchas artimañas, un hombre difícil de definir. Todos los traductores antes de Pitshenik, y la mayoría después de él, recurrieron a alguna versión de esa idea: astuto, ingenioso, complicado. Pitshenik escribió farvoglt. Perdido. Lejos de casa.
No es un error de traducción — Pitshenik conocía el griego lo suficientemente bien como para estar trabajando, al mismo tiempo, en un poema épico original en griego antiguo, el primer intento de ese tipo en esa lengua en más de mil años. Fue una decisión. Miró una palabra que significa astuto y eligió en su lugar una palabra que significa desplazado, y unas líneas más adelante hace que Odiseo sobreviva a algo que el texto llama un khurbn antes de llegar a casa.
En 1937, khurbn significaba catástrofe en el sentido antiguo — la destrucción del Templo, la ruina histórica de un pueblo, una palabra ya cargada de precedentes. Pitshenik no podía saber en qué se convertiría esa palabra. Terminó su traducción dos años antes de la invasión de Polonia. Todavía trabajaba en su epopeya griega cuando el gueto de Łowicz se cerró a su alrededor. En 1941 lo llevaron al bosque cerca de Kazimierz y lo fusilaron. El poema se detuvo donde él se detuvo.
Lo que dejó fue una traducción que ya había respondido a una pregunta que él aún no sabía que se estaba haciendo: puede un hombre que está farvoglt — perdido, desplazado, lejos de todo lo que conoce — encontrar de todos modos el camino de regreso.
Ochenta y ocho años después, y unos dos mil kilómetros al sur, otro traductor terminaba la misma tarea en otra lengua.
Moshe Ha-Elion tenía diecisiete años cuando los trenes que salían de Salónica se llevaron a su madre, su hermana y sus abuelos a Auschwitz, donde fueron enviados directamente a las cámaras de gas. Fue el único que sobrevivió. Durante veintiún meses intercambió lecciones de griego por comida, una de las pocas monedas disponibles para un prisionero, y cuando los nazis hicieron marchar al campo hacia Austria en el último invierno de la guerra, comió carbón de un vagón de tren para mantenerse con vida. Fue liberado en Ebensee en mayo de 1945.
A los noventa años empezó a traducir la Odisea al ladino, el judeoespañol de su infancia en Salónica, una lengua que había perdido más del noventa por ciento de sus hablantes en esa ciudad a causa de la misma catástrofe que mató a su familia.
Mantuvo el hexámetro dactílico — un metro cuyo nombre significa dedo, porque se cuenta con uno, tal como un griego que recitaba a Homero hace tres mil años marcaba el ritmo con la punta del dedo. El ladino no tenía palabras para algunas de las cosas que describía Homero — ciertos árboles, ciertos términos de agricultura y navegación caídos en desuso hacía mucho tiempo. Ha-Elion no los inventó. Fue a la Biblia en ladino y a un diccionario hebreo-ladino, encontró lo que ya existía, y usó solo eso. Y mientras traducía, ya en sus noventa años, golpeaba con el dedo la mesa para mantener el ritmo de una lengua que le había sobrevivido, cuando casi nadie más lo había hecho, dando forma a una historia sobre un hombre que encuentra el camino a casa.
La primera línea de Homero llama a Odiseo un hombre de muchos giros. El yidis de Pitshenik lo llamó perdido. El ladino de Ha-Elion, una generación después, lo llama astuto — de nuevo astuto, más cerca del griego, la palabra de la que Pitshenik se había apartado.
Ha-Elion no pudo leer la traducción de Pitshenik. No hay evidencia de que supiera que existía. Pero el hombre que en verdad hizo el viaje que la palabra de Pitshenik predecía — desplazado, sobreviviente de un khurbn, todavía marcando décadas después el ritmo con su propia mano — no necesitó tomar prestada la palabra farvoglt para responder lo que esta preguntaba. Respondió viviendo lo suficiente para sentarse a una mesa, en su nonagésimo primer año, y traducir los mismos veinticuatro cantos en una lengua que, como la que usó Pitshenik, casi nadie más con vida podía ya leerle en voz alta.
El mundo · The Forward / Jewish Post and News · 6 de agosto de 2026
Fuente: theunplayednote.com
