eSefarad Noticias del Mundo Sefaradi
Ndr: En el 80 aniversario de la deportación de los judíos de la Isla de Rodas reproducimos esta nota de Stella Levy
Hace setenta años, el 23 de julio de 1944, la vida judía en esta Isla de las rosas llegó a su fin. Hoy nos reunimos aquí, en Kahal Shalom, para lamentar la pérdida de tantas vidas y recordar con amor y orgullo a la comunidad judía que habitaba las casas y las calles de la Judería de Rodas.
No mucho después de la guerra, los sobrevivientes de la Shoah y Rodeslis que habían emigrado antes a las Américas, al Congo, a Rodesia, comprendieron la enormidad de su pérdida y aceptaron la idea de que era imposible resucitar o reconstruir la vida judía aquí en Rodas.
De los casi 4.500 judíos que vivían en la isla cuando Italia la conquistó y se promulgaron las leyes raciales en la Italia fascista, en 1944 sólo quedaban unos 1.900 y, un año después, tras la deportación, sólo un puñado. Estaban la familia Soriano, con el señor Maurice Soriano como presidente, luego la familia Sullam Modiano, con Lucía a cargo de la sinagoga que abrió para los visitantes ocasionales, y algunas otras familias que habían llegado recientemente de Grecia continental.
Con el tiempo, los expatriados comenzaron a llegar a Rodas en una especie de peregrinación, impulsados por la fuerza de la memoria y el amor: recordar –“Zakhor” en hebreo – es un mandamiento en la tradición judía.
Vinieron casi todos los veranos con sus familias, hijos y nietos, con sus suegros y sus amigos. Así, con el tiempo, Rodas se convirtió en un lugar de encuentro para los Rodesli, que buscaban revivir aunque fuera una página de su historia.
Me uní a los demás después de una ausencia de 30 años, aterrorizado por lo que estaba a punto de encontrar: las calles vacías de judíos y montones y montones de escombros, donde antes había casas y sinagogas.
Pero seguimos viniendo y nos reuníamos en los salones de los nuevos hoteles, recordando los mejores tiempos de nuestra juventud, con las hermanas Hasson y los Almeleh, Lena Cohen con su familia, Sara Jerusalmi, Flor Dannon, Shmuel y Signoru Hasson, Salamon y Florence, Bella y Rene Angel, Jacenthe Menasce y toda nuestra gente. Llorábamos, reíamos, cantábamos y recordábamos. Caminaba por las calles imaginando las caras de todas las personas que vivían detrás de las puertas, ahora cerradas, donde antes estaban abiertas de par en par.
Las calles se llenaron de aromas a flores de jazmín, nardo, naranja y limón. Y, sobre todo, del olor de la ruda.
¿Cuántas veces me detuve frente a las puertas de madera entabladas de lo que fue el horno de Yaacov Gabriel? Ahora silencio de muerte, donde antes se escuchaba el parloteo de las mujeres jóvenes que esperaban las borekas, boios y roskas preparadas por sus madres para el Shabat.
Sin duda, esta isla, llamada por los antiguos griegos “La novia del sol”, es una de las más hermosas del Mediterráneo oriental. Pero, además de su belleza e historia, ¿qué es lo que anhelábamos?
La respuesta –al menos para mí– llegó hace unas semanas, cuando mi sobrino Carl, que acababa de perder a su madre, mi hermana Sara, llamó para preguntarme por qué su madre, yo y tantos otros seguíamos buscando a Rodas por todas partes.
¿Qué era ese lugar idílico perdido que era tan importante?
Las casas apiñadas unas sobre otras y que a menudo compartían paredes; las calles adoquinadas que conducían a la plaza principal con sus caballitos de mar en el centro, la playa de Mandraki y el puerto donde tantas veces el mundo exterior hacía escala con barcos de todas partes; las playas con el mar más azul donde nos encantaba nadar; el parque Rodini donde hacíamos picnics bajo la sombra de los árboles; Monte Smith para saludar al atardecer, mientras admirábamos las antigüedades griegas; las muchachas y mujeres sentadas en las escaleras de entrada, cantando las romanzas que habían traído consigo desde España.
Sí, era todo eso, pero sobre todo era la gente. La comunidad de judíos, que se mezclaba cómodamente con turcos, griegos, italianos y quien fuera. Una comunidad donde todos se conocían, donde todos estaban relacionados de alguna manera con todos los demás (a menos que decidieran no estarlo). Donde mi pueblo se convertía en uno, mientras abarrotábamos las calles los días de bodas y todas las demás festividades, especialmente durante Purim en la Calle Ancha.
Y cuando lloramos, no lo hicimos solos. Sí, fue todo esto y mucho más lo que, poco a poco, intentamos transmitir a la segunda y tercera generación: a Bella Restis, Aron Hasson y a Carmen Cohen, que se convirtió en una verdadera Rodeslí, todos trabajando duro para restaurar esta sinagoga y el cementerio y construir el museo.
Ahora Kahal Shalom resuena con cánticos de alegría cuando los nuevos Rodeslis llegan para cada Bar y Bar y Bat Mizvah, bodas y por supuesto las Altas Fiestas.
Me alegra ver que este lugar vuelve a cobrar vida. Sin embargo, para mí este lugar sigue trayendo recuerdos que se han convertido en parte de mi ser.
Nunca olvidaré las emociones que me producían, siendo niña, los cantos de la sinagoga, especialmente en Yom Kippur, mientras me colocaba junto a mi madre en el balcón. Desde allí arriba —aunque no debíamos hacerlo— miraba hacia abajo a todos los Cohanim y reconocía a mi primo Nisso Cohen, que ascendía solemnemente al Arón con la cabeza cubierta por largos talitot .
Imploraban misericordia divina y bendiciones para la congregación: todavía siento los mismos escalofríos que recorren mi columna vertebral y le preguntaba a mi madre por qué siento como si un viento me recorriera el cuerpo. Su respuesta era: “Es la Shejiná que desciende sobre la tierra”.
Sólo mucho, mucho después llegué a saber lo que eso significaba para mí: es la chispa divina que ilumina el corazón de todos los humanos, cuando uno está en paz con todos y todos están en paz con él y hay paz para todos. Shalom.
Por Stella Levy
Fuente: Primo Levi Center | 22.7.2016
