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Varna, 1942. El pequeño Alberto pasa sus días jugando despreocupadamente junto al mar y pasando momentos inolvidables en el hermoso jardín marino. Hasta que un día, el universo de su infancia se ve sacudido por el torbellino de la época. Obligado a madurar rápidamente, Alberto se convierte en un apoyo para su madre y su hermano pequeño, y no pierde la esperanza de que en lo más profundo del corazón de cada persona arda la chispa de la bondad.
Años después, en México, le contaría a su hija lo vivido, y de los dolorosos recuerdos nacería «El Jardín del Mar». Una novela nostálgica e inspiradora sobre una familia que lucha por sobrevivir y anhela reunirse… aunque sea en una nueva patria, porque a veces las familias se convierten en fortalezas que ni la guerra ni la separación pueden destruir.
Extracto de la novela “El jardín del mar”
VII
Mis padres se casaron en la sinagoga sefardí de Varna el 16 de septiembre de 1934. Las familias Capón y Bigerano se reunieron bajo estos techos moriscos en una hermosa tarde. La foto de ese día ocupa un lugar apropiado en la cómoda de su habitación. En un marco de madera oscura, la imagen en blanco y negro muestra a los novios de pie en el centro. Mi madre, una belleza, lleva un vestido largo de satén blanco perlado que realza su figura. Las mangas largas abrazan sus tobillos, de donde emergen las exuberantes y agrietadas flores blancas como la nieve de su ramo. Mirándola ahora, su peinado me recuerda al viejo Hollywood: encaje decorado con ondas tejidas con fino hilo de crochet, enmarcando su frente y cayendo lateralmente hasta sus hombros para convertirse en un largo velo, salpicado de apliques florales. Junto a ella está mi padre, con traje negro, pajarita blanca y un pequeño boutonniere con una sola flor en la solapa.
El abuelo Reina y Avram están sentados junto al novio, y detrás de ellos el resto de mi familia paterna: la tía Susana, la tía Belina y otra señora que no reconozco. El tío Marcos ya vivía en Plovdiv, así que probablemente no tuvo la oportunidad de asistir a la boda, por lo que no se le ve en la luz y la sombra de la foto. Por su parte, mi madre está acompañada por la abuela Rachel; con su severidad, muestra su viudez, que le sobrevino poco antes de la boda. Mi madre extrañaba terriblemente al abuelo Salomón; él la protegía de sus hermanas, que se burlaban de ella por ser más morena que las demás. También la llamaba Morenica Linda , pero en realidad era su mascota. Extrañaba mucho a su padre en ese momento. Cuánto deseaba bailar un vals con él y que la entregaran al novio, como era la costumbre. A veces se sentía vulnerable, atormentada por esta ausencia; sin embargo, mi padre acababa de asumir la responsabilidad de proteger y cuidar a su esposa.
La tía Mattie, su esposo Joji y su hijo mayor, Jako, ocupan el lado izquierdo de la imagen. Lleva uno de esos sombreritos de fieltro que se llevan de lado para adornar un moño bien formado. El tío Moisés, con el pelo engominado hacia atrás y una leve sonrisa, está de pie junto a la novia. Billie, la hermana menor de mi madre, posa más relajada, no tan erguida como las demás, y la tía Becky se ha colocado una de las flores del ramo de su hermana recién casada detrás de la oreja: un toque de feminidad que siempre la ha distinguido.
Aarón, el mayor de los hermanos de Madre, se había ido. Soltero, apuesto y de espíritu aventurero, había partido hacia México unos meses antes. El tío Gerson Papo le había escrito una carta contándole sobre la prosperidad de la tierra y la gente, invitándolo a unirse a él. Así lo hizo, y desde entonces, descubrir nuevos horizontes se convirtió en su vocación. Un discreto beso a cada miembro de la familia fue su despedida antes de cruzar el Atlántico, y aunque habían pasado varios meses desde su partida, Madre extrañaba mucho a su hermano Aarón ocupando su lugar en la foto, el lugar de honor, el del hermano mayor.
Mi padre rompió el vaso con el pie derecho al final de la ceremonia, como manda la tradición. La conmemoración de la destrucción del Beit Hamikdash, el gran templo de Jerusalén, siempre se realiza en una boda para recordarnos nuestra historia, para recordarnos que incluso en los momentos más felices no debemos olvidar el sufrimiento de nuestro pueblo.
Hoy me pregunto qué tenemos que romper para recordar lo que el Holocausto casi nos trajo. Hoy, cuando ya sabemos lo que pasó, hoy, cuando la sombra de seis millones de judíos asesinados se cierne sobre nosotros, de cinco millones de personas de otras etnias o ideologías, de casi nueve millones de soldados soviéticos, dos millones de yugoslavos, griegos, italianos, franceses y belgas, lituanos, ingleses y japoneses, austriacos, polacos, rumanos, húngaros y estadounidenses. Cifras horrorosas que nunca se borrarán de la memoria colectiva. Bombardeos de ciudades enteras, violaciones, deportaciones, hambruna. ¿Qué podemos romper para recordarlos? En 1934, cuando mis padres se casaron, nadie sospechaba que semejante pogromo pudiera ocurrir, obra de un hombre que se había convertido en una bestia.
Ese mismo año, Italia albergó el Mundial, y la selección local ganó contra Checoslovaquia, para gran deleite de Mussolini. Sí, era 1934. Empezó un lunes, con una semana tan normal y corriente. Según nuestro calendario judío, habríamos celebrado el año 5695. Grecia, Turquía, Rumania y Yugoslavia firmaron la Entente Balcánica el 9 de febrero, un acuerdo de defensa mutua para garantizar la seguridad de sus fronteras. En China, Chiang Kai-shek fundó el Movimiento Nueva Vida para revivir las tradiciones, y Mao Zedong inició la Gran Marcha. En México, Lázaro Cárdenas asumiría la presidencia, y el Palacio Blanco, el Palacio de Bellas Artes, se inauguraría treinta años después de su inicio. Ese año, 1934, nacerían Alberto II de Bélgica, Oguz Atay, el príncipe Enrique de Dinamarca, Sofía Loren y Brigitte Bardot. Fallecerían Marie Curie, Alejandro I, Gustav Holst y Paul von Hindenburg, presidente de Alemania. Esta muerte lo cambiaría todo.
Tras la muerte de Hindenburg, Hitler se autoproclamó presidente, otorgándose los títulos de Führer y Canciller del Reich. Abundaban los rumores de un futuro incierto. Los periódicos informaron así:
Berlín, 2 de agosto de 1934. Adolf Hitler, quien fracasó en su intento de tomar el poder en 1923 y fue derrotado en las elecciones presidenciales de 1932 y del año anterior, finalmente alcanzó la cancillería gracias al apoyo de los grandes industriales del Ruhr y hoy, tras la muerte de Hindenburg, asumió la presidencia del Reich.
Se teme que el hombre que incendió el Reichstag para justificar la persecución de los comunistas, que liquidó a sus partidarios con dudosa lealtad en la famosa «Noche de los Cuchillos Largos» y que decretó la incapacidad legal y permanente de los judíos, intente introducir nuevas medidas de terror en Alemania y otras partes de Europa.
El futuro parecía luz filtrándose a través de una celosía. Mientras tanto, todos gritaban «¡Mazal Tov!» cuando el cristal se rompió bajo los pies de mi padre. Besó a su esposa y, tomados de la mano, salieron de la sinagoga.
El texto se publica con el consentimiento de Sophie Bejarano de Goldberg. La edición búlgara de la novela lleva el logotipo de la editorial «Lemur».
Traducción del español (México): Rada Gankova
Traducción libre de eSefarad.com
Източник: El jardín del mar, Sophie Bejanarano de Goldberg, 2020 , Editorial Grijalbo
Fuente: Rada.blog
